Você disse que o que eu escrevia feria teu coração, enquanto dançava no seu ritmo sob o meu peito.  Você disse que o passado prendia tua respiração, enquanto me sufocava com o que você sentia a cada lembrança. Você disse que as lágrimas que te ocorriam vinham dos danos que eu causei, enquanto me afogava com o sangue que me percorria. Você disse que o estrago interno era irreparável, enquanto feria as páginas que me construíam. Você disse que queria calmaria e não tempestade, enquanto chovia no quintal ensolarado que eu tentava construir. Você disse que queria uma história de verdade, enquanto rasgava os meus versos e poemas. Você disse que queria ver o sol, enquanto me impedia de ver a lua. Eu reconheço minhas responsabilidades e me liberto da culpa. O que você me diz agora?